x esto no quería crecer

De vez en cuando veo una imagen que se me clava en las entrañas, padres que aman abrazan a sus jóvenes hijas adultas y parecen como si les oliesen el pelo.

A mi que desde que no me bañas de pequeña 

y me echabas el aceite de lavanda por las piernas y los brazos, me bañabas con el champú de Johnson,

ya no puedo ser niña,

por mucho que se me acerquen al pelo y huela a flores,

a coco a arroz con leche a avellanas y miel.

A mi que me huele el cuerpo siempre a crema

y tengo las mejillas sonrojadas

y no me importa llevar moñitos a pesar de mi edad.

Yo que no soy niña ni adulta,

ni vivo con padres ni a veces siento que tenga.

Me faltan abrazos, consejos, menos mentiras,

un te quiero sincero y

menos felicitaciones de cumpleaños por whatsapp.

La vida ahora que no tiene cuentos antes de dormir,

ni madrugar para ir al cole,

vestirnos cantando canciones y fingir que el coche habla

pidiendo ir más rápido porque siempre llegábamos tarde.

Malos recuerdos teñidos de raros, de bonitos,

de añorados y morados años y rodillas,

de caídas en el patio, en el pasillo, con canciones en la radio y los discos de la oreja de Van Gohg a todo trapo en el coche de mamá.

Que tú nos ponías Tina Turner, 

rock americano y de vez en cuando se colaba una de Siniestro Total o Malú,

incluso mi disco de María Isabel que me regalaste.

Tu culto del cine y las películas de culto,

como puedo creerme ahora que no estes,

que nunca hayas pedido ayuda, que hayas callado tanto,

que me llamaras siempre princesa y nunca me quisieras escuchar hablar,

ni ver bailar 

porque para ti cada vez que salía de fiesta cumplía años y con más años menos cariño merecía. 

La vida era muy fácil cuando todo se teñía de rosa,

podía pintar en las paredes y me creía todas las fantasías donde eras un héroe fantástico,

pero ya no y me duele en el alma.

Porque veo imágenes que se me clavan en las entrañas, padres que aman, que abrazan a sus jóvenes hijas adultas y es como si les oliesen el pelo.