Poesía son tus manos gigantes,
tus sudaderas con gotas de café con hielo,
tus botas militares señalándome,
tus manos arrugando el ticket del sitio,
tus ojos esquivando mi mirada,
tu risa por el retrovisor del medio,
el columpio de mi pueblo donde te sientas,
lo fuerte que empujas y parece que toco las nubes,
que fueses conmigo al instituto,
que no te acordases de mi hasta que me viste,
que digas “marcho” y “me presta”,
que tengas mi acento favorito,
que tus ojos sean tan azules.
La poesía es que nada exista y solo lo piense,
que no queramos poner nombre a este Noviembre,
que solo con mirarte pienses que acerté
en hablarte de la nada y quedar para vernos aquel viernes.
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